La petite fille s’appelait Emma.
Pendant tout le trajet, elle toussait, mais sa mère se répétait qu’une fois arrivées à l’hôpital, tout irait bien.
Mais lorsqu’elles entrèrent aux urgences, Emma respirait déjà à peine.
La salle d’attente, inondée d’une lumière froide, était remplie de personnes épuisées. Une télévision accrochée au mur fonctionnait sans le son. Quelque part au loin, on entendait le bip régulier d’un moniteur.
Emma glissa des bras de sa mère et s’assit sur le sol en serrant sa poitrine.
— Maman…
Je n’arrive pas à respirer…
Son petit inhalateur glissa de sa main et roula lentement sur le sol.
Sa mère tomba à genoux, paniquée.
— S’il vous plaît, aidez-la. Elle est asthmatique. Elle n’arrive plus à respirer—
La femme à l’accueil ne bougea même pas.
Avec un regard fatigué, elle poussa quelques formulaires vers la mère.
— Remplissez d’abord ceux-ci.
La mère resta figée.
— Vous ne comprenez pas. Elle devient bleue—
— Madame, tout le monde attend son tour.
La seconde suivante, Emma s’effondra sur le côté.
Sa respiration devint sifflante et irrégulière. Les personnes dans la salle d’attente finirent enfin par se tourner vers elle, mais personne ne s’approcha.
— AIDEZ-LA.
S’IL VOUS PLAÎT !
Et à cet instant précis, le bruit lourd d’une chaise résonna dans la pièce.
Dans un coin éloigné était assis un homme âgé vêtu d’un costume noir. À côté de lui reposait une canne à poignée argentée.
Jusqu’à cet instant, personne ne l’avait remarqué.
L’homme se leva lentement et s’approcha de la fillette.
Il ne cria pas. Il ne se précipita pas. Mais quelque chose dans sa présence fit taire toute la salle.
— Depuis combien de temps est-elle dans cet état ?
La mère ne répondit pas.
L’homme s’agenouilla près d’Emma et observa son visage pendant quelques secondes.
Puis il ramassa l’inhalateur tombé au sol.
Son regard changea.
— Qu’a-t-elle pris ?
La mère pâlit soudainement.
— Je… je ne sais pas—
L’homme la regarda calmement.
— Ce n’est pas une crise d’asthme.
Le silence envahit la pièce.
La réceptionniste finit enfin par se lever.
— Monsieur, nous appelons déjà un médecin—
— Vous l’appelez trop tard.
Des larmes coulèrent sur le visage de la mère.
— Je voulais juste qu’elle dorme… elle a pleuré toute la journée…
Sa voix se brisa.
— Je lui ai donné un demi-comprimé… des médicaments de ma sœur… je ne savais pas—
L’homme ferma les yeux un instant.
Comme si ces mots avaient rouvert une vieille blessure en lui.
— Réaction anaphylactique,— dit-il doucement.
— Si vous ne bougez pas maintenant, elle va mourir.
Après ces mots, tout le service s’anima enfin.
Les médecins se précipitèrent vers la fillette. On apporta de l’oxygène. Une infirmière éloigna la mère pendant que les autres tentaient de sauver l’enfant.
Le petit corps d’Emma bougeait à peine.
Après plusieurs minutes qui semblèrent interminables, les médecins l’emmenèrent en soins intensifs.
Les lourdes portes se refermèrent derrière eux.
Le silence retomba dans la salle d’attente.
La mère était assise au sol, répétant sans cesse :
— Je ne voulais pas… Mon Dieu… je ne voulais pas…
L’homme ne dit rien.
Il regardait simplement l’inhalateur vide resté dans sa main.
Puis, derrière les portes, on entendit la faible toux de l’enfant.
Très faible.
Mais vivante.
Le visage de l’homme se brisa pendant un instant.
Comme s’il venait de revoir quelqu’un…
quelqu’un qu’il avait perdu des années auparavant.
Il se détourna rapidement pour que personne ne remarque les larmes montant dans ses yeux.
Puis il prit sa canne et s’éloigna lentement dans le couloir sombre.
Et ce n’est qu’à ce moment-là que la mère remarqua la petite gravure sur la poignée argentée.
« Lily. »
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